В ладонях тлеющих углями,

Моя душа горит ночами

Чужие сутки на пролет,

Она уставшая поет.

Поет о том, что боль не врет

И жизнь идет, а нас не ждет.

Я не умру от этой боли,

И крики не изменят роли,

Твоей гореть.

Моей, терпеть.