Писать собственно не о чем да и не хочется...
Время движется, происходит какое то творчество, рисуются рисунки, пишутся наброски, делается маска, и рождается милый чемоданчик обтянутый набивной тканью...
Читаются сказки андерсона и братьев Гринн.
только одиночество не много напрягает....