За эту зиму можно отдать многое. За эти сумасшедшие морозы. За эту сказочность. За эту круговерть дел что не дает сидеть дома, что гонит на улицу. И ты хрустишь белоснежным снегом, прорываясь сквозь густой туман улиц. Одинокие машины, и торопливые прохожие, меховые воротники, и шерстяные варежки проходят иногда мимо тебя.
Холодное одиночество, и необузданная радость. Еще мгновенье и я тоже начну бегать вместе с метелью, кидаться снегом, исчезать и появляться в тумане, смеяться мелькая то тут то там… и не важно что на градуснике – 40, застынешь стеклянной статуэткой, и чувствуешь как внутри шевелится что то чертовское, такое же жгучее, теплое и горячее, рвется наружу, рвется в метель и снег, требуя чтобы с ним поиграли…
И все кажется проще, когда время спит, меня ничего не тревожит.
И что то новое просыпается во мне этой зимой, опять и опять, снова и снова, так же упорно как цветок тянется к свету