Когда ни будь, я выберусь из подполья.
Устала жить так как живу, но по другому жить я не согласна.
Странный я человек. Одни знают меня солнечным светом. Другие вечной осенью. Одни хотят быть рядом, да я не пускаю. Другие держат на расстоянии ладони, когда я так хочу стать и быть ближе. Я вроде бы умная, но постоянно натыкаюсь на неразрешимые вопросы внутри себя о самой себе. Мне куда проще врачевать чужие беды, чем вытащить из своей души занозу( скорее даже бревно) мешающее мне жить нормально. Мне проще мучаться чем принять чужую помощь. Я вроде бы наглая, но моя скромность мешает мне быть. Я вроде бы люблю и себя и этот мир. Но не чувствую ни себя ни его родным. И вроде все как должно быть, но что то не так. Я вроде бы даже имею цель( скорее ее иллюзию) Мне очень хочется жить, но при этом я не боюсь смерти. Когда другие теряют веру я тащу всех на своем оптимизме. Но когда другие просто живут, я начинаю тонуть в пессимизме. Я научилась не боятся терять, и ценить то что имеешь одновременно. Я жажду перемен. Но при этом боюсь будущего. Я нелогична и не последовательна. Я слишком часто вру себе. Я слишком хочу все изменить, но слишком редко довожу перемены до конца. Я упорно иду к лучшему, к гармоничному, но делая один шаг вперед я возвращаюсь на два назад. Я слишком уверенна в том что устала. Я слишком радостна днем. И слишком грустна вечером. День и ночь. У меня два разных лица. Мне кажется, что я пережила достаточно, чтобы, что то осознать. Но каждый раз убеждаюсь, что понимаю слишком мало. Я все делаю слишком. Я слишком часто дохожу до грани.
Все слишком. Все странно. Я опять теряюсь. Я каждый день разная. Моих «Я» стало слишком много.
Все слишком.
И почему под вечер всегда грустно?
Не люблю я такое состояние…
Как перед бурей…
Что то клокочет в душе…
Что то будет, что то случится когда оно вырвется.
Впрочем как и всегда.
Странный я человек. Одни знают меня солнечным светом. Другие вечной осенью. Одни хотят быть рядом, да я не пускаю. Другие держат на расстоянии ладони, когда я так хочу стать и быть ближе. Я вроде бы умная, но постоянно натыкаюсь на неразрешимые вопросы внутри себя о самой себе. Мне куда проще врачевать чужие беды, чем вытащить из своей души занозу( скорее даже бревно) мешающее мне жить нормально. Мне проще мучаться чем принять чужую помощь. Я вроде бы наглая, но моя скромность мешает мне быть. Я вроде бы люблю и себя и этот мир. Но не чувствую ни себя ни его родным. И вроде все как должно быть, но что то не так. Я вроде бы даже имею цель( скорее ее иллюзию) Мне очень хочется жить, но при этом я не боюсь смерти. Когда другие теряют веру я тащу всех на своем оптимизме. Но когда другие просто живут, я начинаю тонуть в пессимизме. Я научилась не боятся терять, и ценить то что имеешь одновременно. Я жажду перемен. Но при этом боюсь будущего. Я нелогична и не последовательна. Я слишком часто вру себе. Я слишком хочу все изменить, но слишком редко довожу перемены до конца. Я упорно иду к лучшему, к гармоничному, но делая один шаг вперед я возвращаюсь на два назад. Я слишком уверенна в том что устала. Я слишком радостна днем. И слишком грустна вечером. День и ночь. У меня два разных лица. Мне кажется, что я пережила достаточно, чтобы, что то осознать. Но каждый раз убеждаюсь, что понимаю слишком мало. Я все делаю слишком. Я слишком часто дохожу до грани.
Все слишком. Все странно. Я опять теряюсь. Я каждый день разная. Моих «Я» стало слишком много.
Все слишком.
И почему под вечер всегда грустно?
Не люблю я такое состояние…
Как перед бурей…
Что то клокочет в душе…
Что то будет, что то случится когда оно вырвется.
Впрочем как и всегда.
А еще....Вся наша жизнь такая Рой. Но задумываться о чем-то это лучше чем не думать вовсе)
Это даже очень неплохо, главное не заблудиться