Когда ни будь, я выберусь из подполья.
Птица-стрела, хищная сердце выворотила.

Душу холодная, сквозь кровь горячу выманила.

За шерстью пошли, а вернулись стрижены.

Нет не, не солоно хлебом обиженны.

А жизнью, аватаром бога сподвижены.

Теперь же стаей крылатой обездвижены.

Наши холодные формы делают вид что спят.

А сами затаились, и божью поступь бдят.