Нашла сегодня свой блокнот с зарисовками... последний рисунок, вот этот вот щенок. Которого я нарисовала буквально за 20 минут, пока сидела в кафе, и ждала пока за мной приедут. На улице тогда шел дождь, и было очень холодно, а на столике стыл кофе. Собственно и все...

---

...

Удобное кресло, горячий кофе, аромат ванили, мягкий махровый халат, тихое гудение компьютера, приглушенное мерцание монитора, и спокойная ночь за окном. Сегодня мне почему то хочется встретить рассвет. Я еще не знаю что я буду делать когда он придет, но я знаю что дождусь его прихода.

---

Луна

Луна смотрит в окно холодно, колко, без любопытства. Я смотрю на нее с любовью, с теплом, греюсь в ее свете.

---

ЧЕЛОВЕК.

Тихие игры в настоящих людей.

Кожаные маски по верх шкур зверей.

Надменные взгляды и книги в руках.

Читают не разбираясь в словах.

Зеркальные судьбы, семьи, дома.

У всех из кранна одинакова рыжая вода.

И каждый из них теперь ЧЕЛОВЕК.

И каждый строит свой ВЕК.

Но только все тажи собачья грызня.

Смеется начальник свинья.

И клочьями перья, и шерсть летит.

Зато как гордо ЧЕЛОВЕК звучит

---

Я теперь раз и два

Я наверно знаю как сходят с ума.

Я теперь тоже слышу в голове голоса.

Завтра, сегодня, вчера, сошлись во дной точке.

Каждый день дожидаюсь наступления ночки.

Каждый вечер и ночь, со слезами я жду рассвет

Каждый раз задавая вопрос сама знаю ответ.

Я наверно знаю как сходят с ума.

Эти тихие настойчивые голоса.

Непонятная речь позабытых племен.

Потерянный дар в толще времен.

Я теперь тоже знаю какими твердыми могут быть стены.

Я теперь тоже знаю, какие тонкие у меня вены.

Я слышу запахи, и вижу звуки.

Загадочный танец выучили мои руки.

Я теперь не одна.

Я теперь раз и два.

Я и моя тень.

Я и мой день.

---

беспричинно генерировать в себе счастье

Я в своем умение беспричинно генерировать в себе счастье, подобна подопытной крысе, которой вывели нерв наслаждения к кнопке.

---

Самые счастливые те люди, которые успели вовремя сойти с ума.

---

Каждый день я засыпаю с чувством того, что забыла совершить, что то великое.

---

Я птица которая хочет, чтобы ее приручили.

---

А вы верите в сказки?

Она хотела увидеть ангела. Окунуться в его теплый, мягкий свет. Смотреть в его лазурные глаза, ощущать бесконечность которую они хранят в себе. Хотела сидеть рядом, хотела чтобы он обнял ее. Хотела слушать его голос, вещающий волны небес. Хотела обманываться, засыпать от радости, под тихую музыку его слов, пусть говорит о чем хочет лишь бы говорил. Пусть опять расскажет о небесах. О пьянящем голову воздухе, о цветущих садах, не важно о чем. Хотела просто увидеть ангела, прикасаться к нему, чувствовать его теплое дыхание на своей коже. Укрыться его мягких, перистым крылом. Пусть неумело шутит. Она хотела смущенно улыбаться, прищуривая глаза от света, который окружал его. Всего лишь увидеть ангела. Так просто.

Но вместо ангела она видела его.

Смотрела в его серые, поблекшие глаза. Окуналась в горький сигаретный дым, который окружал его мутной завесой. Сидела на против, за маленьким кухонным столом, не отводя взгляда от его натруженных рук. Слушала его хриплый голос, как испорченный граммофон, он то обрывался, и заливался кашлем, то вновь заводил свою извечную песню.. слова были не важны…Он пытался обмануть. Он не говорил о небесах. Все его слова были о земле. И мире ближнем. Все его слова были слишком обычны, слишком серы, жестоки. Слишком реальны. Она чувствовала как его рука прикасается к ней. Она хотела дернуться, вырваться, убежать, исчезнуть, не чувствовать этого. Она смущенно улыбалась, прищуривая глаза от едкого сигаретного дыма, который окружал его. Она всего лишь до сих пор верила в сказки. Так просто.

---

Запуталась...

Я хочу упасть в свою тень.

Раствориться в ее тишине.

Я хочу чтобы начался день.

Разбиться в его волне.

Я хочу ослепнуть на миг.

Понять что такое видеть.

Я хочу услышать далекий крик

Молча в окно глядеть.

Я хочу превратиться в чайку.

Без крыльев и без ума, разбиться.

Подари на прощанье фиалку.

Как далеко я могла влюбиться.

Рассыпать риса мешок по земле.

Всего лишь круги по воде.

Я хочу спуститься под землю во тьме.

Узнать, какой дьявол сидит во мне.

Послать пустое письмо самой себе.

Белый лист содержит в себе все.

Подать на завтрак свое сердце тебе.

Прислушаться к душе.

Я хочу сыграть на альте.

Музыка мертвых богов.

Из воздуха дом постройте.

Понять излишество слов.

Заблудиться в своих отраженьях.

Отблески искр в глазах.

Запутаться в своих предложеньях.

Повесть о четырех мостах.

Я хочу, уснуть под ивой.

Идти до конца, и очутиться в начале.

Пренебрегать силой.

Запертая в бумажном зале.

---

Научи меня видеть сны.

Нежные, как первые весенние цветы.

Научи просыпаясь на утро их забывать.

Научи меня терпеливо спокойно ждать.

Научи не врать хотя бы себе.

Покажи мне что прячешь в ладонях.

Покажи мне.

Открой мои глаза, в них слишком много слез.

Не вылитых, и не воспетых грез.

Будь со мной рядом. Будь навсегда.

Будь таким же близким и далеким как звезда.

Не будь отцом, будь рядом, будь другом.

Не будь другом, будь выше, будь богом.

Разучи меня говорить, прошу.

Или просто научи молчать, и я замолчу.

Скажи мне что в слезах вовсе нет стыда.

Скажи мне что я превращаюсь в своего же раба.

Не говори ничего, просто будь рядом.

Смотри на мою истерику, холодным безразличным взглядом.

Дай мне ударить тебя.

Останови мою руку, в метре от себя.

Подари мне сверкающий острый кинжал.

И когда я коснусь им вен, пусть он кажется иллюзией - обман.

Позволь мне быть слабой, быть глупой.

И заставь подниматься на верх от боли слепой.

Будь мне понятным, как белый лист бумаги.

И будь загадкой, как белый лист бумаги.

Будь, не уходи останься.

Оставь одну, уйди, не сжалься.

Дай вылиться до дна.

Убить внутри саму себя.

Держи, не дай мне умереть.

И не давай мне больше о смерти петь.

---

Я проснулась, в твоей отражение.

Всюду следуя за тобой.

Повторяя каждое твое движение.

В тайне, мечтая взаправду стать тобой.

По ночам в хладном свете луны.

Слезами стирала серебро, коим красили грань миров.

Собирала ладошкой, твои страшные беспокойные сны.

Сама не ведая их холодных оков.

Твоя тень, неверным псом, путала нас с тобой.

Я писала тебе записки, выпускала их в облака.

Но ты редко поднимал взор,- ты был занят самим собой.

Я украдкой шептала тебе слова.

Все напрасно, слепой не увидел слепого.

Не ценил жизни веря что не умрешь.

Кроме твоего мира я не знала другого.

И не понимала чего и от кого ты ждешь.

Я проснулась в твоем отражение.

Заточенная вечно смотреть.

Как ты дышишь, повторяя каждое твое движение.

Сама не могла даже свои слезы утереть.

Но я помню тот миг, когда ты вдруг остыл.

Твоя тень превратилась в пыль.

Все забыли о том что ты жил.

Ты ошибся. Я жила – ты остыл.

Я плыла сквозь эфир.

Роняя слезы.

И в каждой слезинке, отражался твой мир.

А потом кто то тряс за плечо…

Кто то тихо сказал «Просыпайся утро пришло»

Кто то дышал рядом так горячо.

Все просто – утро пришло.

---

Ожерелье.

Собрать бы ожерелье из ночей. Заключить по одной в каждую жемчужину. Одеть. И пройтись по улице, и в каждой бусине- черная жемчужина, будет отражаться ночь....

...Смуглая, городская, с россыпью огней, света из сотен окошек. В ней тенями по дымной дороге, с горящими глазами будут нестись машины...

...Прозрачная, чистая, звездная, зимняя, там пахнет елью и сосной. И снег под ногами отливает серебром - светом полной луны. И филин не ухнет. Сова не пролетит.

... Расколотая и изрезанная молниями, омытая дождем, и кричащая о чем то своем. И гнуться деревья осыпая золотую листву. Отдавая свое последнее золото.

... Светлая, питерская....

... Ласковая деревенская. Поле сразу после покоса. И васильки с анютиными глазками, такие теплые, родные, еще растут по обочине дороги...

...Долгая, и длинная, липкая и такая противная. Когда разум в бреду и звезды прокалывают взглядом на сквозь...

... Пускай их будет много...Пускай они сияют... одеть и выйти на улицу, чтобы сорвать, и смотреть как они осыпаются по моим следам, осыпаются и плавятся, шипят, и тают, на горячем от полуденного солнца асфальте.

Красиво ведь...

@настроение: Трагичное

---

Продолжаем выкладывать старье...

Новые рассказы не пишутся, сидят в голове прочно, как иглы но на бумагу идти не хотят. Ну и ладно. Мы и сами с усами. Выложим пока старые.





Дверь.



Дверь привлекла мое внимание. Дверь была очень пыльная. Паук плетущий паутину под потолком, уже успел накинуть свои нити на ее угол. Дверь была сделана из старого, промасленного дерева. Наверно это был дуб. Я бродил рассеянным взглядом по двери, до тех пор пока не набрел на обломок ручки из потускневшего от времени золота. Д-в-е-р-ь. Я пробовал это слово на вкус. Слово оказалось весьма приятным. Оно напоминало хорошо выдержанное вино. Дверь… вкусное слово. Я еще немного посмотрел на дверь, а потом перевел взгляд в привычное русло. Сидя на покосившемся табурете. В самом углу. Я разглядывал сначала неровную стопку книг стоящую рядом. Иногда мне даже хотелось прочесть хотя бы одну из них. Но, к сожалению, как бы близки они не были, они были слишком далеки. Я бы конечно мог рискнуть, и потянуться, потянуться к ним из за всех сил… Но… Но боялся что тогда табурет упадет. А я совсем не хотел терять табурет. Ой как не хотел. Табурет, это все же преимущество, в нашем «Пыльном» мире, как я его называю. Некоторые зовут его по другому. Но некоторые меня мало волнуют. Я сидел на табурете, водил кончиком пальца, по донышку валяющегося рядом, железного ведра. Водил до тех пор пока палец не стал совсем черным, от налипшей пыли. Я растер пыль, между пальцев. И задумался…

Задумался над тем, что в «Пыльном» мире слишком много пыли. Пыль покрывает все, что тут есть. Даже я уже давно покрыт пылью. А еще я подумал что хорошо бы если бы кто-нибудь, хоть иногда убирал пыль. Я не люблю пыль. И иногда пытаюсь стереть ее. Хотя бы рядом с собой. Но потом я становлюсь грязный. Я не очень хочу быть грязным. Я задумался. Наверно никто и не убирает пыль. По этому. Ведь никто не хочет быть грязным, когда вокруг так много грязи.

Я стал шарить рассеянным взглядом. Осматривать в который уж раз видимую мне часть «Пыльного» мира. «Пыльный» мир, странное место. Больше всего он похож на огромную комнату. Комнату, которую построил сумасшедший…ммм…потерял слово…ммм…аа…Ах..Ахи..арх.. Архитектор!!! Да! Стены комнаты, то расходились, то сходились, разбегались в разные стороны, и приближались, друг к другу до пошло близкого расстояния. Иногда куски стен торчали в самых неожиданных местах, наверно изгои бывают даже у стен. Да и еще, все стены были совершено разные. Я сомневался, что можно найти две одинаковых. Все они были, клееные, и крашены, совершено по-разному. Потолок комнаты, тоже имел странные отношения с полом. Они как влюбленная пара. То сходились, то ссорились, оставляя между собой, огромные пространства пыльного воздуха. Я видел лишь, маленькую часть огромного мира. Но и тут было много всего. Если смотреть прямо перед собой, то можно увидеть, «Коридор», так я его зову. Он очень длинный, и чем, дальше тем шире. Он такой длинный, что я не вижу того, что же на той его стороне. Но если слегка наклонить голову, то можно увидеть, лабиринты отверстий, провалов, в стенах коридора, там продолжается «Пыльный» мир. На стене справа от меня висел изъеденный молью гобелен. На нем была изображена, какая то абстракция. Такого, конечно же, быть в реальности не могло. Внизу, все еще была видна часть надписи, а точнее название картины «Осенние утро» Автор, к сожалению, не был виден. А жаль. Я так любил рассматривать эту чудную желтую игру красок на голубом фоне. Под самым гобеленом сидела, пожилая тетка. Я звал ее Майа. Хотя имя не важно. Мы все равно могли лишь видеть друг друга. Не больше. Рядом с ней. Как и рядом со мной. Как и по всему «Пыльному» миру валялась куча барахла. Хлама. Вещи. Вещи. Вещи… Если бы могу встать и пройтись, я сомневаюсь что я бы смог пройти больше двух метров… Такой бардак, черт ногу сломит. Хотя иногда я все же видел людей, которые умудрялись ходить. Они не просто ходили! Они отодвигали предметы со своего пути! Я видел таких людей всего дважды. Они вышли из коридора. Постояли чуть-чуть, оглядев комнату, и ушли. По видимому, не найдя ничего нового. Я был в шоке. Первый раз это был мужчина. Он шел к нам, расчищая себе путь руками. Расставляя в разные стороны, стулья, коробки, старую колонку он и вовсе кинул, куда то прочь. Он делал это так легко. Я был в шоке. В шоке я был и когда он слегка покректев, отодвинул с пути, старый, раздолбанный холодильник! Я и ведра бы с полу поднять не смог бы! А он! Одно слово. Шок. Для меня. Второй раз шок был еще больше. Так как, заглянул к нам во второй раз даже не мужчина. А молодая девушка. Хрупкая, и изящная как пленка видеокассеты. Я навсегда запомнил ее огромные золотые глаза. Я просто влюбился в них. Она смотрела этими глазами, смотрела тщательно изучая все вокруг, но, но… Она даже не обратила на меня внимания! Осмотрела меня так, будто я всего лишь старая никчемная обоина. Хотя нет. Обои она оглядывала куда внимательней. А потом она ушла. Свернув в один из боковых проходов, помещения после коридора. Ушла… Такая, тонкая, хрупкая, и ушла… Мне вдруг стало стыдно… Я еще раз оглядел мир вокруг. Кругом сидели люди. Кто то лежал на полу, кто то на нем сидел, кто то как я взгромоздился на табуреточки, стулья и кресла, некоторым повезло на кровати и диваны. Другие просто стояли прислонившись к стене. Но таких было мало. Стоят. Это ведь не футы нуты! Все больше людей лежало, и сидело. Кто то из них так же как и я, шарил глазами вокруг, кто то поднял(Поднял!!!) с пола какой то хлам, и ковырялся в нем. Видно пытаясь как то его использовать. Таких людей мне хотелось уважать. И я уважал их. А еще мне хотелось вновь увидеть ту девушку. Где она сейчас? Эх…

Печаль горьким комом встала в горле. Хотелось заесть это чем то вкусным, и я стал вспоминать известные мне слова… Пол, стол, ковер, пыль, горшок, люстра,..две..две..Дверь! Вкусное слово, каталось у меня на языке, как леденец. Я вновь посмотрел на дверь. Странно, что я никогда не замечал ее раньше. Странно, что я никогда не слышал о том, что в «Пыльном» мире, бывают двери. Хотя может они есть? Просто их сложно увидеть?

И в правду, что бы увидеть дверь, приходилось упрямо вглядываться. И если бы я не видел ее там раньше, я сомневаюсь что я бы, увидел ее опять. Ее силуэт, размазывался, сливаясь со стеной. Но стоило мне, напрячь все крохи, странного явления под названием воля, как дверь стала четкой, и ясной. Я вновь разглядывал, мутное золото, осколка ручки, и темные прожилки древесины. Дверь манила. Мне стало интересно. А что за ней? Может быть там меньше пыли? А может там, я найду ту девушку? Мне очень захотелось встать и открыть дверь.

Так прошли долгие странные существа по имени «недели» . Я хотел, и хотел, и все хотел открыть эту дверь. Заглянут за нее. Я ничего больше не хотел. Хотел лишь открыть. Я так хотел что на исходе очередного существа по имени «месяц» Что старел у меня на глазах. Даже стал качаться на табурете. В невозможных попытках дотянуться, до двери. Я качался. Качался.. почти еще две «недели» состарились. А потом. Потом. Я не забуду никогда, этот миг! У табурета подломилась ножка. И я! Я упал!!! Я больно ударил лицо, бок, руки, и вообще все тело. Я упал мешком, прямо так, как сидел. Боль, красной волной бесилась в голове. Я лежал, на пыльном полу, вдыхал эту пыль, и ее комья проходили в легкие, что бы осесть там. Я плакал, заливая пыль слезами. А потом. Потом. Мои легкие взбесились. Я долго кашлял. Почти десять огромных «минут» успели кануть в небытие. Обида на свою глупость, самонадеянность и безбашеность душили меня. Мне было так стыдно перед самим собой! Я так хорошо жил! Все было так…! А теперь?! Теперь я должен остаток жизни проваляться в самой грязи?! НЕ ХОЧУ!! Мир умирал. Умирал с каждым моим вздохом. С каждым граммом пыли, что вдыхали мои легкие. Мне было, так обидно!!! Я клял себя… А потом в мареве слез я увидел Ее. Дверь. Я пополз! Пополз к ней, собрав в кулак, нечто под названием воля. И чем ближе я пол, тем больше становилась странная воля в моих руках. Потом, я встал на карачки, и уже чуть быстрее стал пробираться к двери. Пока на моем пути был лишь, мелкий хлам я мог ползти, прямо по нему, стараясь не обращать внимания на боль. Но потом путь мне преградила гряда огромных шкафов. Точнее это была одна большая комплексная конструкция. Полу развалившаяся и распавшаяся она не давала мне пройти. Я уже, было совсем хотел «умереть» но потом вдруг подросшие «крохи» воли, посоветовали мне встать с карачек. И я встал. Я встал и перешагнул шкаф!!! И Так я дошел до двери!

Я долго стоял перед Ней. Долго гладил рукой, гладкое дерево. Долго держал рукой половинку золотой ручки. А потом открыл…

Стена. Кирпичная стена. Простая кирпичная стена. Рыжая, чуть чище, чем другие стены. Но все же стена. Не ведущая НИ КУДА! Я плакал. Плакал уже во второй раз. Обидно. Больно. Я устал! Я проделала Т-А-А-к-О-О-й путь! Чтобы увидеть за Ней стену??? Я уже было хотел совсем «умереть» но тут во мне пошевелилась воля. И больно ударила меня ботинком под зад. Я плакал. Слезы смыли с меня часть пыли. Н-у-у???Ч-е-е-го??? Зачем де-е-ере-е-ешсяяя?? Проныл я… Вопрошая невидимою совесть которая слилась в альянсе с волей. Но та не ответила. Лишь ткнула невидимым пальцем, указав на коридор. Так я стал Ищущим. Я пошел. Пошел в коридор. Искать. Искать Двери. Ведущие хоть куда ни будь. Искать Ее ту девушку. И таких же как и я.

Ведь с тех пор. Я стал Ищущим.

Я ищу. Ведь я Ищущий.

---

Мне сказали, что завтра не будет.

Мне сказали, что я скоро умру.

Мне сказали, меня завтра забудут.

И спросили, для чего я живу?

Я мочала, не было слов.

Я молчала, слезы текли по лицу.

Стала пылью вдруг тяжесть годов.

Превратились мечты все в пыльцу.

А на завтра я умерла.

Умерла, может я не жила?

@настроение: странное

---

стихи.

Перечитывала свои старые стихи...Это так странно читать. Словно не тобой написано...Словно кто то другой, писал эти строки..

Вот один из стишков...



Лабиринт - змеей, из мрамора, из стен, колонн.

Смотрят чьи то тени из провалов стрельчатых окон.

Нависают серые стены домов.

Пылятся тяжелые кирпичи слов.

Мысли мои над ними ветхий кров.

Шатается он, без ветров.

А я, я боюсь его уронить дыша.

Ступаю, я, так тихо, не спеша.

По белому, гладкому, мрамору слов.

И эхом об стены вопрос "Где же среди дворцов?"

Мой, мой ни чужой! Мой родной кров...

И в медных кандалах, повисло небо.

Как я хотела бы освободить его.

Вокруг, все в дорогих убранствах.

Вокруг, чужие тени бьются в танцах.

А я, бегу из каменных палат,

Не надо мне, чужих, не мною заработанных злат.

Я вырвусь, пыльным воздухом вдохну.

И по дороге, по проселочной пойду.

И чтоб ни видело небо моих слез.

Я веки прикрою, оставив не пролитым дождь.

И только слышу, как рушатся, старые дома.

Летят как каплями с неба вода.

Вокруг все пусто, и так убого.

Что происходит ради бога?!

Раскрыв глаза чтоб меньше видеть.

Ах, как просто весь мир возненавидеть.

Иду, меж хлама, бардака, и грязи.

Из мрази в князи?

Нет, так не бывает, ты прости...

И ветер в спину шепчет "ты иди, иди"

И я иду, и я ищу, где же среди дворцов?

Мой наконец родной кров?

Где же среди чумы...

Мои родные дворы?

---

Еще один рассказ.

Так было.

Это просто усталость безразличием, в моей душе, камнем осталась(с)

Озябший воздух, легким туманом опускался на асфальт. Одиноко отлетевший сухой лист упал на подернувшуюся утреней изморозью лужу. Подрожал на тонкой грани воды и льда, а потом испугано слетел.

Шарх…

Шшарххх….

Шшшшшаархх…

Скребла метла по асфальту… Поднимая облачка пыли, которые тут же оседали обратно прижатые низко стелящимся туманном. Шарх…

Старый дворник, в потертом пальто, сметал желтые слезы деревьев. Он сметал слезы, в кучу, а со старой березы, летели все новые и новые слезы. Она рыдала от безысходности, раздеваясь до гола, оставаясь такой беззащитной, перед злой и колючей осенью. Она отдавала ей все свое. Протянув руки-ветки, к небу, нищенкой прося у бога покаяния. Прося защитить. А утренние небо смотрело сонными глазами, и лишь грустно улыбалось, выгоняя, закатившееся за горизонт солнце.

Старый дворник, оперевшись на метлу, с тоской смотрел на нагую березу. Разглядывал каждую неровность ее коры, каждый изгиб веточки. Заставляя ту стыдиться, заставляя ту еще крепче держать последние листочки, которые слетали с ее белого тела, фальшивой позолотой. В воздухе повис запах дешевого табака, а дед все смотрел на березу, и мял в руке сигару. Раскурив ее, он продолжил изучать березу, слегка прищурив глаза.

А за его плечом стояла Она. Прозрачная как горный воздух. Невесомая, как перо. Зыбкая как песок. Она стояла за его плечом, укутавшись в дыму дешевого табака, потерявшись в прядях белых волос. Она была так спокойна, и иллюзорна. Она была, Она смотрела. Смотрела в никуда. И дворник не обернулся когда она положила свою тонкую руку ему на плечо. Он лишь, дернул уголочком растрескавшегося рта. Мол привет родная. Я тебя ждал. И в его глазах затеплился, скрытый свет, нежности? Любви? Надежды? Я не знаю. И Она тоже улыбнулась ему. Улыбнулась, и слегка сжала его плечо. Боясь что он уйдет сейчас, уйдет и больше не вернется. А дед лишь беззвучно хмыкнул, и тихо, шагая как кошка на охоте, присел на бордюрчик. Выпустил кривое колечко дыма, и снова улыбнулся. Он посмотрел на Нее, с грустью, с жалостью, так смотрят на забытое всеми дитя. А Она лишь смущено опустила голову и села рядом. Так, Они сидели, может быть минут десять, может больше, время для Них было слишком дорого, что бы Они могли позволить себе считать его. Они просто сидели. Молча. Не смотря друг на друга. Они сидели. В окружении, сонных бетонных коробов домов. Муравейник спал. Лишь несколько окон открыли свои глаза, выпустив на улицу, рассеянный жгучий свет, электрической лампочки. Они сидели. Вокруг было пусто… Было спокойно… Мир еще не проснулся после темной, бессонной ночи. Закрылось алой простыней небо, раскидав подушки-облака. Он курил, резко глотая горький дым. Он ненавидел эти сигары, но он все же курил. Она знала, как Он не любит курить, но Она не пыталась ему мешать, раньше да. Раньше Она пыталась забрать у Него эту гадость, которая медленно, убивает Его, сокращает время их встреч, делая Его почти таким же хрупким, мертвым как и Она… Раньше Она пыталась, Она тратила Их время, на Свою глупою прихоть, Он терпел, ждал, пока Она не поняла, что это бесполезно. Теперь Она не тратила Их время, на Свои прихоти. Теперь Они просто были рядом. Он курил… Она кормила воробьев зернами из холщевого мешка. Там осталось совсем мало зерен, на самом дне… И теперь каждый раз когда Она опускала туда руку, Она скребла неровными ногтями дно. И Она знала, что это значит. Это значит, что у Них осталось совсем не много Их времени. Раньше Она, сыпала зерна горстями, рассыпая их по земле, не важно, была ли земля укрыта снегом, не важно, была ли земля покрыта пылью, не важно была ли земля залита лужами. Она кидала, кучами горстями, смотрела как воробьи жадно налетали на зерна. Вытаскивали из пыли, снега, воды. Они съедали все, сколько бы Она не кидала, они всегда съедали все. Она Тратила Их время на Свои глупые прихоти, а Он молчал, молчал и курил горький, дешевый и такой вредный табак. Теперь Она стала умней. Она научилась ценить время рядом с Ним, ведь больше никого рядом никогда не было. И если не будет Его, уже не будет никого… Она кидала, зерна, медленно, по несколько штук, вдумчиво наблюдая за тем как воробьи находят, подбирают и съедают их.

Раньше, Она помнит, помнит, что раньше так было. Это было. Она помнит что было. Что была она. И она была, была часто. Она помнит как к ней приходили люди, они приходили к ней и молчали, думали о чем то своем, делились с ней своими мыслями, спрашивали, молча, спрашивал совета, и Она отвечала им… Она не помнит их лиц, Она не помнит даже о чем они молчали, Она не помнит где Она была. Она просто помнит что Она была. Но с каждым днем, память куда то исчезает, и что бы вспомнить что то, приходиться долго ловить воздух в голове, хватать память по куска, связывать их вместе. Вот почему Она так любит Его. Он дает Ей право быть. Право помнить, вспоминать, право жить…

Они сидели, Она завязала мешок, и разглядывала свое отражение в подмерзшей луже… Смутные очертание, тонкие формы, большие глаза, белые пряди волос, но не больше. Она не могла увидеть Себя. Ее не было. Он встал, и снова стал сметать налетевшие слезы. Она смотрела на Него, на Его сутулую спину, на сбитую шапку, на затертое до заплат пальто, на котором были видны следы пиршества моли, она смотрела, на то как Его морщинистые руки держат старую метлу, на то как размерено Он метет улицу. И Ей казалось что Она могла бы смотреть на Него целую вечность, но у Нее не было вечности, у Нее было лишь это холодное осенние утро, и возможно еще пара сотен(каких то жалких сотен!) таких же унылых утр, зимних, холодных, летних, прохладных, осенних, мокрых, весенних, но грустных… А потом Его не станет, Она не знает почему, возможно у Него просто не выдержит его сердце, возможно Он таки умрет от того яда что курит каждое утро и вечер, возможно Он просто не захочет прийти к ней опять, Его не станет…

Скрипнула дверь, ближайшего подъезда, и из темного провала двери вышел человек весь в сером, он быстро прошел мимо старого дворника лишь слегка кивнув в знак приветствия. Он молчал. Он прекратил мести. Он тяжело вздохнул, выпуская пар из за рта… Он постоял так, замерев пару жалких секунд, бросил безнадежный взгляд небо, то уже почти скинуло алое одеяло. И Он снова начал мести, чуть жестче, чуть быстрей, чем обычно. И Ее это пугала. Она знала, уже скоро… Она смотрела на Свое отражение в луже и видела Как то тает, как снег, как этот туман…Она таяла…

Один за другим, просыпались окна, один за другим просыпались серые дома, одна за другой забегали по дороге машины, забегали редкие прохожие, зазвонили первые телефоны. Но Она не видела этого всего. Она просто исчезала. И тогда Он взял Ее за почти нереальную руку, и Они ушли. Ушли в никуда. Чтобы завтра в сонном утре, встретиться опять.

Тишина и Старый дворник.

Ушли….

Ушли, чтобы вернуться, завтра,

вернуться в сонное утро.

Он и Тишина.

Она и старый дворник.

А между ними, призрачным мостом, это сонное утро.

---

Приветствую своих первых ПЧ



Добро пожаловать!



Dallienne, Кийтала

---

.....

Слова пустой звук, звук который значит слишком много.





Девятый этаж, все как на ладони, когда стоишь на балконе. Ночь, тихая, холодная ночь. Белая как мел луна висит в свинцовых сумерках облаков. По дороге летят машины, в безнадежной попытке разорвать неуверенным светом своих фар темноту. Туман устилает лес вдали. Ветер холодными губами так ласково касается кожи. Все застыло. Замерло. В ожидании. А у меня внутри все обмерло. Замерзло. Льдом. Чарующая красота, пугающая красота, и тоска рвущая изнутри. Она выходит из легких с дымом сигарет, на где то в груди, где то где самое сердца этого острого холода уже растет новая, колючая, неизбежная. Кто то вдали пускает фейерверки. Оглушительные, красивые, праздные и печальные как цветы на могиле. Тоска жжет. Холод ночи греет. Я смотрю на ледяное море огней города вдали, и хочется плакать не знаю отчего просто так. Я смотрю на темное непроглядное небо над лесом и хочется выть. Просто так. Хочется забыться. Я не хочу опять встречать рассвет, смотреть за тем как солнце огненными плетями загоняет ночь по углам. Смотреть как меркнут звезды. Как сыпется с неба блески их маскарада. Я не хочу слышать как собаки разорвут ночную тишину славя его величество рассвет. Я хочу стоять в этой тишине, в этом горячем холоде, я хочу ощутить этот холод до самого конца, замерзнуть в нем, скованной его руками упасть в безумие, чтобы утром, возродиться по первым лучам солнца. И просто быть счастливой. Но я боюсь не успеть. Боюсь не успеть сойти сума. Боюсь не успеть умереть от этого холода. Боюсь не успеть запутаться в своих мыслях настолько чтобы они еще долго держали в сетях этот холод. Холод убивающий изнутри. А самое страшное я боюсь того что я не одна. Что где то среди холодных городских огней живет и дышит другой человек. И по этому, я просто не смогу умереть и воскреснуть до утра.

@настроение: УЖасный депресняк который уже подходит к концу